Caliza plantada entre la espina y mi huella
carso que mulle mis chanclos cansados
voz del hálito, ni hambriento ni sediento
murmullo interior, templado, terco, ciego
quien cuando se amenaza con ahogar la brasa
no se deja, no se queja, ni me deja, ni me aqueja
no se quiebra, aunque la sombra arda como hiedra
sólo empuja, urge los pasos en reticencia.
Monthly Archives: July 2026
Verses of bygones, terses of life gone
We’re some same somber weird moot mood
names beings letters etched in stretched wood
was of some weeping creep burnt to a crisp
it’s not just moot, no meaning without being.
What are candles without a wick to burn
I am the wicked without perpetual sleep
pointless beating, if beating is the case
empty cases, haze, lying limp silhouettes.